这是暗恋吗?
爱着的时候,就整天鬼迷心窍地琢磨着他.他偶然有句话,就想着他为什么要这么说?他在说给谁听?有什么用?他偶然的一个眼神掠过,就会颤抖,欢喜,忧伤,沮丧.怕他不看自己,也怕他看到自己.更怕他似看似不看的余光,轻轻地扫过来,又飘飘地带过去,仿佛全然不知,又仿佛无所不晓.觉得似乎正在被他透视,也可能正在被他忽视.终于有一个机会 和他说了几句话,就像荒景里碰上了丰年,日日夜夜地捞着那几句话颠来倒去地想着,非把那话的骨髓榨干了才罢.远远地看见他,心里就毛毛地,虚虚的,痒痒的,扎扎的,在猜测中既难受,也舒服,或上天堂,或下地狱----或者,就被他搁在了天堂或地狱之间.
爱着的时候,费尽心机地打听他所有的往事,秘密地回味他每个动作的细节,而做这一切的时候,要像间谍,不要他知道,也怕别人疑问,要随意似的把话带到他身上,再做出待听不听的样子.别人不说,自己决不先提他的名字.别人都说,自己也不敢保持特别的沉默.这时候最期望的就是他能站在一个引人注目的地方,这样就有了和大家一起看他和议论他的自由.每知道一些,心里就刻下一个点,点多了,就连出了清晰的线,线长了,就勾出了轮廓分明的图,就比谁都熟悉了这个人的来龙去脉,山山岭岭,知道他每道坡上每棵树的模样,每棵树上的每片叶的神情.
爱着的时候.有时心里潮潮的,湿湿的饱满得像涨了水的河.可有时又空落落的,像河床上摊晒出来的光芒的石头.有时心里软软的,润润的,像趁着雨长起来的柳梢.有时又闷闷的,燥燥的,像燃了又燃不烈的柴火.一边怀疑着自己,一边审视着自己,一边可怜着自己,一边也安慰着自己.自己看着自己的模样,也不知该把自己怎么办.有时冲动起来,也想对他说,可又怕听到最恐惧的那个结果.就只有不说,可又分明死不下那颗鲜活的心.于是心里又气他为什么不说,又恨自己为什么没出息老盼着人家说,又困惑自己到底用不用说,又羞恼自己没勇气对人家先说.于是就成了这样,嘴里不说,眼里不说,可每一根头发,每一个毛孔儿都在说着.
日子一天天过去了,还是没说.多少年过去了,还是没说.那个人像一壶酒,被窑藏了.偶尔打开闻一闻,觉得满肺腑都是醇香.那全是自己一个人的独角戏,一个人的盛情啊.此时,那个人知不知道已经不重要了.------不,最好是不要那个人知道,这样更纯粹些,菜是自己,做菜人是自己,吃菜的人还是自己.正如爱是自己,知道这爱的是自己,回忆这爱的还是自己.自己把自己一口口地品着,隔着时光的杯,自己就把自己醉倒了.
这时候,也方才明白:原来这样的爱并不悲哀.没有尘世的牵绊,没有罗嗦的尾巴,没有俗艳的锦绣,也没有混浊的泥汁.简明,利落,干净,完全.这种爱,古典得像一千年前的庙,晶莹得像一弯星星搭起的桥,鲜美得像春天初生的一抹鹅黄的草.
这样的爱,真的也很好.
来源于 心灵咖啡 原文：
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