怀揣着一颗玻璃心上路，漫步于世界的荆棘间，不必沿寻他人的步伐，我就是我。
三岁，我在书窝里长大，总喜欢在父母读书时爬到他们怀里，肥胖的小手轻轻抚着那油亮发黑的字体，嗅着那古朴的书香味，心中有一丝异样的感觉。起风了，天边的太阳用尽力气把白云织的布撕开了，窗边沐浴于阳光中的枯盆，已有一抹翠绿在蠕动，姐姐正在纯白的纸上书写着，嘴角已勾起道大大的弧度，而我心中已埋下一颗种子。
六岁，我初进学堂，自己第一次写作文。夜是那样得静，天空如一块古朴的黑玉，显得高贵又神秘，月亮时隐时现，几颗星星追着风儿在跑。抚摸着已经完成的作文，看着那凹凸有致的文字，嘴角已不觉咧开，心中的种子已抽枝，成为作家应该是个不错的梦想吧！
九岁，我转入其他学校，天空开始低沉起来，水汽自四周升起，时不时下一场倾盆大雨。身边的同学正欢快地
互述各自的梦想，不巧把话题指向了我。听闻，思绪渐飞渐远，带着一点羞涩的少女似漫不经心般轻轻开口：“我想成为一个作家。”背后传来一阵嘲笑声，红晕已爬上脸颊，转身离去。天空中传来一阵花的清香，当太阳被地平线啃食时，耳边响“此地一为别，孤蓬万里征”。
十二岁，我失败了。太阳正在空中漫步，天空如同一块洗过多次的蓝色布，心中甚感讨厌。家中新买的鸟儿已死去，一道腥臭的血自铁笼的铁柱上流下，心情甚是不好！老师正批评着我的作文，批判我的阅读量太少，眼光太窄。少年咬着苍白的嘴唇，眼泪不争气地流下。
自此，我与书屋结下了不解之缘，阅读已成为我生命的一部分。如今，当他人问及我的梦想时，我也只是放下书，淡淡一笑。“成为作家”，当他人噗之以鼻时，我却相信，即使它不会长成参天大树，也能做一株草儿，在草丛中淡淡吐露自己的芬芳！
