你走了，但不远
那日，收到了你去世的消息。
我本以为自己会一整夜难眠，会辗转反侧一直想着你。可是，没有。
窗外下着雨，刮着风，打得窗户“泠泠”作响。夏日的雨季意味着快入秋了。我可以想象到那些行道树和野草在风雨中摇曳。我在这不安的夜晚，安静地睡着了。
第二天，包括我在内的一群半大的孩子相约去殡仪馆吊丧。
“汪老师怎么就走了？”
“她教我们的时候不是做过手术吗？”
“听说，她后来还去教了幼儿园。”
对于“死亡”这个词，大家并不恐惧。大概是不知道那意味着什么吧.汪老师消失在我们这群孩子的生活中，我们习以为常了。如今再一次出现的形式也只是一次道别而已。
殡仪馆附近很嘈杂。汽车飞驰，碾过柏油马路的声音，鸣笛声，树叶被风吹得“沙沙”作响的声音，还有从殡仪馆里传来的送丧的低沉重音。
我们走进屋去，安静了下来。不再讨论你，你的往事。现在，此刻你便躺在这里，那张死人睡的床上，用白布遮着脸。
那个人是你吧?应该是的，否则你的家人怎么会在那哭泣呢？泣不成声。我们，一群孩子，在汪老师家人的引导下，默哀，磕了头。再后来做了什么，竟然忘记了。隐隐约约中，好像看到了你的骨灰盒，不知道那是不是一个梦。你的存在便仅仅化作了一抔灰，装在了一个密不透风的盒子里，然后埋进土里，埋进无边地黑暗里。
如今想起你，想要追忆你，却不知从何说起。年少不懂珍惜，不知人生无常，不觉真情可贵。
五年级，第一次看到你。一头大波浪的黒褐色头发，五十多岁的年纪在你涂的红唇上和你的笑脸上自动隐去她的沧桑。你眉飞色舞的讲着语文书里那些精妙绝伦和充满智慧的故事，你也依然热情似火的传授着枯燥的语法基础知识。你尽你所能将你毕生知识倾囊相授。你用你那热情的生命之火，去燃烧一群只有十一二岁的懵懂无知的孩子。
毕业的最后一学期，我们无时无刻不活在你的阴影之下。每天要做一篇阅读，每周要写一篇作文，每天都要背书，要听写。每天都在埋怨你，恨你。一大堆繁琐的任务，被你执拗的加在了我们身上。我们拼命摆脱，想方设法地逃出你的魔爪，逃出那个叫做升学负担地怪圈里。
孩子虽然很单纯，最怕却是无心。我们忽略了你每天都要看四十遍阅读作业，每周五都要读四十篇不同的幼稚的文章，每天都是你陪我们熬到放学后的天黑。你毫不吝啬地传授你的知识，把你的爱，毫无保留地倾注在我们这群无心的孩子身上。
班里有一个叫做“宏涛”的孩子，他的智力有限。你每天早上会把你的鸡蛋给他吃，给他喝你的豆浆。额外的花时间监督他的学业，给他信心。另一个叫“梅锐”的学生，在班里老是受欺负，你也是额外的关照他，给他鼓励。你对他们的好，好到让人觉得他们就是你亲生的孩子。
其实你大可不必让自己如此心力交瘁，你大可以安心的，平静的度过你的生命时光。可是，你没有。你是热爱你的职业的；你是热爱三尺讲台的；你是尽职尽责的。你也是默默无闻的。临近毕业的一个早上，你没有像往常一样来监督我们背课文，所有人都很高兴，课堂一片轻松的气氛。你的消失好像对所有人来说都是一个好消息。即使有个别的人心里会有些难过，也会被不用再压抑着学习的自由给冲淡。
就在我们已经习惯了，自由懒散，失去学习动力的时候。你，在手术后不到两周的时间，又奇迹般地出现在了教室门口。也许你知道我们在得知你生病时那一刻地轻松，也许你不知道。但是你依旧用心的教我们，这一次我们也似乎乖了很多，怕惹你生气，怕你又躺在病床上。我们见过，病床上的你，毫无生气，苍白脆弱如薄翼，依旧面带着让人心疼的笑容。
你又出现在三尺讲台上，拿着粉笔，书写着，属于你的生命。
我们毕业了，整个班考了有史以来学校语文最好的集体成绩。梅锐是除宏涛以外的最低分，九十三。宏涛也有八十四。
一年后，便有了你去世的消息。你走了，悄无声息的离开了。最后的一年里，你应该也是站在属于你的舞台上。曾经有一个特别时髦的黑褐色大波浪头发，红唇大眼，热情灿烂的人教一群孩子唱着：“请把我的歌带回你的家，请把你的微笑留下。”
可笑我们长大了才醒悟，当年竟用年幼无知伤害了一个用真情面对生活的你。如今虽有此心，却不能当面对你说一声谢谢，更不能给你一个真诚的感恩的拥抱。拥抱你的爱，你的热情。
你走了，没有消失在我们的生命中。你对我们的爱在心中种下一颗小小的种子。从那些怨恨中生长出来，敲醒了我们不知感恩的稚子之心。你孜孜不倦的教诲让我们如今更加坚定的走下去。曾经我们深深怨恨躲避的东西，如今却是一笔珍贵的，无可复制的财富。
你走了，却把你的知识留在了我们身上，把你热情的身影刻在了我们的记忆里。你把你的生命清晰地印在了我们过去的岁月里。也将跟随着我们走完余下的人生。
你走了,但不远。
