那年我在书房中读着我最喜爱的书籍，就在那一瞬间，只听厨房中传来父亲大声的喊叫。书掉了，我紧张了，小心翼翼走到厨房，轻声问道：“爸爸，你……你怎么了？”只见他咬着牙，手攥得紧紧的，被割到的那只手，鲜血流淌不止。我捂着嘴，吃惊地望着父亲。
爸爸走过来，抚摸着我的额头，强忍着，努力保持住脸上的微笑。我还清楚的记忆着，他其实很痛，因为泪水在他的眼睛中打转。我明白，但父亲不会在我面前哭泣。
爸爸用纱布把手指包扎了一下，拍了拍胸脯，意思说，我没事，不用担心。我摇着爸爸的手，说：“爸爸，咱们出去吃吧，我不要你痛。
”“女儿，我们可不出去吃，外面的饭菜多不营养，你忘了电视上说的了吗？还是由爸爸为你做一道可口的饭菜吧！”我视线模糊了。
这样，我成了爸爸的小助手，帮他摘菜、洗菜。爸爸一只手做着饭，动作显得那么吃力，头上还时不时冒着虚汗，每当这时我总会不顾一切去帮父亲擦一擦。他总会冲我微笑，而我却止不住不争气的泪水。仿佛被划伤的是我，不是父亲。
有时，父亲会转过身去，装着看手机的样子，其实他是在擦因痛而流的泪。一盘半小时就能做好的饭菜，却花了整整一小时。
这盘菜爸爸虽然忘记放盐，但是是父亲用爱做出来的，因此我越吃越香。
这盘菜让我体会到父亲的味道，我永远不会忘记。
