记忆中的家乡，只是一条悠长深邃的羊肠小道，道旁铺满杂草簇簇，若不真真正正地走上去，那条路无人知晓。小路向远处延伸，直到村口，路被村里拄拐棍的老头踩住，才算到了家乡。
那老头，面熟。
小时候，雾霾还没嚣张的时候，村里的天是青的，村里的水是清的，村里的老槐是青的。我没事总爱乱跑，或许是生性好动，但总有跌个“狗啃泥”的时候。尤其在大小碎石遍布的村口，每次跑至此地，胳膊肘和膝盖总会和大地“亲密接触”。可有个老头，总会拄着拐杖站在村口，拦住奔跑的我，一口零散的老牙上下一碰，几个字蹦出：“慢点，慢点……”
那老头，面熟。
小时候，总爱看大人们玩些稀罕玩意。一个石墩，一张不知谁刻下的棋盘，一堆印着红字绿字的“木头块儿”，一群围在石墩旁的老人小孩们。“木头块儿”被拿
起，被放下，伴着敲击的一声响。间或有人窃窃私语，也有时一声“将军！”震耳欲聋。可在大多数时候，“木头块儿”都是停在手里，不知放在何处。人们也都是埋头苦想状。每当这个时候，一个老头就会凑上前去，用拐杖往石墩上轻轻一指，“木头块儿”一放。风吹过，一片黄叶落下，胜负便已分晓……
那老头，面熟。
小时候，总觉得时间过得很慢，表针像挂上了秤砣，总也走不动。午后的时光便有如此之感。每当这时，无事可干的我就望着一处发呆。眼睛一瞥，好像扫到了什么：一棵树，树下一个人，手中一根棍，脚下一条小路。他在张望着，可是路的远方，没有人。他每天站在村口，等待的是谁？是年轻时的战友，已故的老伴，或是身在远方久未归家的子女……
他依旧拄着那根泛黄的拐杖，伫立在村口。秋叶片片飘落，愁思层层萦绕。
再次看见他，熟悉却陌生……
