悬崖峭壁之上，开出一朵小小的姜花。
我俯下身，用已经有些模糊的眼睛仔细观察它。在清一色冰冷灰白的的岩石中，那一抹姜黄显得极为扎眼。它在狭窄的石缝间挣扎着，一阵微风拂过，它瘦小的身子随风左摇右摆，脆弱的根茎好像随时都会断掉。我失去了观察它的兴致，拍拍身上的泥土，踏上返回的路。
我患有先天性泪囊阻塞，眼泪对我来说是一个完全陌生的东西。小时候，别的孩子摔倒在地都会哇哇大哭，他的父母就会心疼地抱起他；我从没享受过这样的待遇，只能自己站起来，拍拍身上的灰尘，把委屈和泪水咽回肚子里。
随着年龄的增长，我的眼睛状况越来越糟糕，阻塞的泪囊压迫了我的眼部神经，必须做泪囊穿刺手术，否则就会有失明的危险。尽管这手术对我来说意义重大，但我还是非常抗拒它，原因很简单，因为我怕疼。由于眼部神经过于密集，贸然使用麻醉剂会留下严重的后遗症，因此只能用一根长针管穿透
泪囊来达到手术的目的。这种疼痛连一个成年人也未必能承受，更何况一个未成年的孩子。
第二天一早，迎着微冷的晨风，我又来到了悬崖边，不抱希冀地俯下身---眼前的景象让我震惊。那株小小的姜花依然在冷风中挺立着，扎眼的姜黄在一片雾茫茫的灰白中尤为突出。一种奇特的感情在我脑海中炸开，细碎的惊喜填满了我整个心房。
回到家中，一向沉默的我突然开口：“妈，给我安排手术吧。”妈妈原本暗淡的眸中迸出巨大的欣喜，光彩爬上了她的脸庞，她答应下来。
手术前一天，我又去看了那朵姜花，看着它那瘦小却傲然挺立的身姿，我如释重负地呼出了一口气。姜花的花语是“孤勇”，还真是符合它的气质啊，在悬崖上满怀勇气，孤独地盛开。
手术很成功，一切似乎都走上正轨，但有些东西却悄悄发生了改变。
我想我以后不会再害怕，因为我知道，有一种带着惊喜的孤勇，悄悄入驻了我的心田。
